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ILS CHERCHENT… LEUR ÎLE

Sur page immaculée mes mots cherchent une île, au loin, en l'horizon brumeux où je voyais si bien, qui soudain a couvert l'océan de ce brouillard immense, si dense et cotonneux où vogue, frêle esquif naviguant à présent à l'estime, mon être se confiant à la grâce divine, au ciel compatissant, aux vents de sirènes blafardes, à la houle et au grain qui l'attend. Je n'ai plus de boussole, elle est tombée à l'eau. Illusoire destinée d'un piètre matelot si loin de son chenal, perdu en ses pensées, étrave fendant l'onde à présent droit devant sur cap déphasé, car ne percevant plus son phare en ce lointain du jour, sur côte emmaillotée de ouate chapardeuse. C'est la corne de brume qui rythme ainsi mon erre, indolente compagne qui ne sait point parler autrement qu'en hurlant, à la vie alentour qui croiserait mon flot, ses sommations d'usage prévenant, si besoin, un chaland égaré tout comme je le suis en route convergente. Mon regard tourne en rond, il cherche sa balise qui soudain s'est perdue. Il en veut à ce large qui le chahute ainsi, et ce manque d'amer embrouille mon esprit. Où donc vais-je atterrir ? Sur plage immaculée au sable hospitalier, ou récifs acérés qui sauraient me broyer, moi, comme mon voilier. Je ne saurais le dire, je suis désorienté.

Mes mots cherchent leur île, « Elle » s'est évaporée.